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    三个字，从茶缸的热气里飘出来，有些沙哑。

    “啥子？”

    张慧以为自己听错了。

    顾建国放下茶缸，瓷器和玻璃茶几碰撞，发出“当”的一声闷响。

    他加重了语气：“我说，让他去。”

    他终于转过头，先是看了妻子一眼，然后目光落在儿子身上。那双眼睛里没有责备，只有确认。

    “你自己想清楚了？”

    顾屿迎上父亲探究的视线，身体坐直了些，重重地点了点头。

    “想清楚了。”

    “不后悔？”

    “不后悔。”

    “好。”

    顾建国吐出最后一个字，随即转回头，重新拿起茶缸，继续看他的新闻。

    仿佛刚才那场小小的家庭风暴，已经彻底翻篇。

    顾屿的胸口涌上一股热流。

    老爹，格局可以啊！

    这就是他的父亲，顾建国。

    一个沉默寡言的建筑工人，不会讲什么大道理，却用最简单的方式，给了儿子最宝贵、也最滚烫的信任。

    张慧看看丈夫，又看看儿子，最终什么也没说。

    她重重地叹了口气，把眼镜戴回去，低下头，继续跟那堆零钱战斗，嘴里还在无法控制地小声嘀咕。

    “一个个的，都有主意了……这个家迟早要被你们败完……”

    顾屿知道，这是母亲的妥协。

    文科的事，过了。他心里那块大石头，落下了一半。

    但另一半，却悬得更高了。

    电脑。

    他的目光落在母亲手边那堆被仔细码放的钱上，最大面额的，是几张褪色的绿色十元纸币。

    为了买这套房，开这个小卖部，家里掏空了所有积蓄，还欠着几万的外债。

    在2011年，对于他们这样的家庭，三四千块的一台电脑，需要勒紧裤腰带，一分一分地攒上好几年。

    他怎么开口？

    上一世的他，或许还能仗着父母的宠爱，软磨硬泡。

    但现在，这个身体里装着28岁灵魂的顾屿，做不到。

    他看得懂父亲工字背心下，那因为常年扛重物而微微变形的肩膀；也看得懂母亲那双因为常年拆货，指节有些粗糙的手。

    那句“我想要一台电脑”，此刻就像一块烧红的烙铁，堵在喉咙里，说不出口。

    不能靠父母，只能靠自己。

    顾屿深吸一口气，心中那条“知乎封神”的道路愈发清晰。

    “看来，只能先去网吧开个头了。”

    他需要一个网络环境，去验证记忆，去寻找敲门砖，去写下那篇足以引爆精英圈层的“预言”。

    先去那里，赚到买设备的第一桶金。

    顾屿从沙发上站起身：
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